Der Kater ist ein ausgewachsenes Ungetier. Die Haare sind fettig. Und im Nacken sitzt dieses latente Gefühl der Reue. Die obligatorische Sonntags - Depression lässt grüßen und setzt dazu ihr süffisantestes, fratzengewordenes Grinsen auf, das sich das verwirrt aus den Federn lugende Köpfchen gerade noch ausmalen kann. Dabei muss es nicht einmal ein Sonntag sein. Jeder Tag hat das Potenzial dazu ein solcher, ganz mieser, an den Gedanken und Nerven nagender Sonntag zu sein – vorausgesetzt, die Nacht davor war lang, lustig und mit diversen realitätsverschönernden Produkten durchsetzt. Früher oder (meistens etwas) später dämmert es dann, langsam aber sicher: Ich hab Mist gebaut. Der erste Griff ist der zum Handy.

Betrunken peinliche SMS zu verschicken – der Klassiker unter den wochenendlichen Fauxpas. Im Nachrichten - Ausgang – keine Auffälligkeiten. In den gespeicherten Nachrichten – ein Etwas an aneinandergereihten Wörtern, die von der T9 - Funktion zu einem unentzifferbaren Kauderwelsch mutiert wurden. Noch einmal Glück gehabt. Oder motorisch unfähig genug gewesen, um das Handy nicht mehr korrekt bedienen zu können. In dubio pro reo. Dieses leise Gefühl des Unbehagens verschwindet aber nicht. Irgendwas war da noch … Und früher oder (meistens etwas) später dämmert es dann, langsam aber sicher. Ein erneuter Griff zum Handy. Und im Nachrichten - Eingang ist zu lesen: "Können zir tor ziffdr seien". Mit den fettigen Haaren ist man also nicht allein …

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